COMO NOSOTROS

El “Tripas”, jalandole al «foquito», me dice:

– A mi, me abandonó mi madre al nacer; Y mi papá, me «largo» con mis abuelos pa irse con otra señora.

Mis pobres abuelitos, que tampoco nunca me quisieron, me sacaban a pedir limosna en las calles para ayudarles con el gasto, esos pobres viejos, murieron cuando yo tenía tres años.

En ese entonces, me recogió una tía que, cuando fumaba marihuana me la soplaba en la cara, según ella, para que me mantuviera tranquilo, me diera sueño y dejara de chillar. Ahi comencé mis adicciones.

Cuando ella se fue pál norte, me dejo con un tío que, diariamente que se ponía «pedo», me daba de su caguama y al verme ya borracho, me obligaba a “chupársela” para después abusar de mi…

Por eso, me escapé, a los seis años, de su casa, y me fui a vagabundear a las calles lavando vidrios, vendiendo chicles, huyendo de la tira, viviendo entre alcantarillas con otros compas.

En las calles, pá quitarme el hambre, le entre duro al «chemo» y a la «mona» y, así, crecí, entre la basura y la robadera.

Un día, viendo un documental en la pantalla de una tele en una mueblería, me entro la idea de jalarme pál norte, así que me trepe a un tren pensando que me llevaría a los «unites» ¡pero nel! ¡Ya ve! ¡Lo agarre en la dirección equivocada! Así acabé aquí, jodido, sin papeles, sin familiares ni amigos y pá acabarla, con una pata chueca que me quebré al aventarme de «La bestia».

Muchas veces, Mai, entre el “alucin”, le he preguntado a diosito que le hice para que me tratara tan mal, para no tener suerte ¡para merecer esta canija vida!

No tengo respuesta, no me contesta nunca nada y, aunque me encabrono, al final, lo disculpo y hasta lo compadezco…

Y es que, a veces, pienso que, Dios, también es un pobre huérfano, abandonado como perro y sin amigos, como yo…

¿O usted no cree, mai, que dios es un malparido como nosotros?

Así dice el “Tripas”, mientras su mirada, como mi esperanza, se pierde en el horizonte nebuloso del efecto del «foco»…

HÉROES DERROTADOS

La radio suena, las bocinas del viejo aparato dejan escapar sus notas cargadas de nostalgia…

Kalimán está triste…

Se han llevado a su Solin…

Llora desconsoladamente, sentado en la banqueta, junto al semáforo de la esquina.

Se toma la cabeza, se mesa los cabellos, se truena los dedos, pasan los minutos y su mirada se torna de impaciente a resignada y Solín no aparece…

Pasan las horas y el pequeño Solin no aparece, y no se lo llevó «Araña negra», el mítico enemigo del héroe del cómic y de la radio, a Solin, sobrino del Kaliman del barrio, ese que se para en las esquinas a tragar vidrios y escupir fuego, mientras Solin hace malabares con viejas pelotas, se lo han llevado los de la “troca roba niños”, esos que, dicen, se llevan a los chiquillos pá sacarle los órganos y meterles drogas en los intestinos.

Ellos se lo llevaron y contra esos villanos de la vida real, ni la serenidad ni la paciencia de los más grandes héroes pueden…

Solin no está, no aparecerá y, Kaliman, el fakir de mi barrio, bien que lo sabe, por eso, aferrado al poste del maldito semáforo, que no deja de parpadear, llora y llora sin remedio ni consuelo…

Así pasó…

EN EL NORTE

A todos, decían que, Toño, estaba en el norte…

Por eso, cuando la familia anuncio que pronto regresaría, todos, amigos y familiares, esperaban por lo menos un pequeño presente de fayuca “made in USA”…

Sin embargo, al llegar al barrio, Toño, lo único que traía como recuerdos eran los tatuajes de su piel…

Y es que, él, había estado en el norte, si, en el espantoso y horrendo “reclusorio norte”…

Por eso…

MAGIA

Hay operativo en el barrio, los militares y marinos entran, están por todos lados, como plaga de hormigas chicatanas después de las primeras lluvias, todos los callejones están ocupados, las entradas, las salidas ¡todo!…

Los “señores” del callejón, están ahí, se alarman, todos corren y logran huir… Menos uno…

Tencha, a la que todos dicen “bruja”, mordiendo su puro, le dice que no tenga miedo, que ella lo “tapara”, que no se preocupe. Ella, le da dos chupadas al tabaco y escupe el humo al cuerpo del “señor” pronunciando unas complicadas palabras de santería…

El conjuro, da resultado… los guachos pasan junto al señor sin voltear a verlo… sin percatarse de su presencia, como si no existiera, como si no estuviera ahí…

Los militares después de tanto alboroto, como siempre, se van.

El “señor”, respira aliviado mientras, Tencha, enigmática, sonríe…

Todos en el barrio están boquiabiertos con la eficacia santera de la mujer…

Yo, también estoy sorprendido…

El abuelo, que durante todo este rato miraba impávido la escena mientras se aventaba su canelita con “piquete”, al ver mi cara de asombro, me dice:

–              Lo realmente mágico, no son las palabras, ni el humo del puro de tencha, profe, Aquí, lo realmente eficaz, son los dos “milloncitos” que, todos los meses, estos mismos güachos vienen a cobrar, ¡ahí! ¡es donde está la verdadera magia!…

Así dijo el abuelo, y yo le creo, aunque, por las cochinas dudas, también le doy un voto de fe a el humo de tabaco y a la magia de Doña Tencha…

Víctor Chi (+)

Yucatán 1979

Creció entre rituales mayas milenarios y la pobreza histórica de los pueblos indígenas, se nutrió de las voces y palabras de los abuelos y caminos del Mayab, de los barrios, pueblos y ciudades por las que las aventuras, alegrías y desgracias de la vida le han llevado.

Es de ahí precisamente, de donde nacen estas pequeñas Cuentigotas, amasadas con los años y con tantas historias de este surrealista y paranoico México nuestro que, hoy, más que nunca, se despedaza y cae a pedazos, pero que, también, nos sigue regalando día a día, historias tristes, furibundas, fantásticas, colmadas de fatalidad y tragedia, pero que, en su trasfondo, aún conservan un dejo de ilusión y esperanza mórbida…