Eren Proa. Ha tomado varios talleres de creación literaria y fue integrante del Laboratorio de Poesía del CCL. Ha publicado en Tropo a la uña. Cursó recientemente el diplomado de literatura europea contemporánea del INBA.

 

 

*

Todas las goteras en tu techo forman candelabros

como si en esta lluvia esperaras otra sombra

 

las arañas ciegas discurren en las esquinas

enhebrando líneas perpendiculares

 

desde arriba te observan

pero jamás bajan de sus tronos convulsos a besarte

 

ahora podrías enumerar los pasos

que en busca de alguien más aplastaron tantas hormigas

 

o contar los eones en las bisagras de tu puerta

que la mayor parte del tiempo permanece cerrada

 

y en el espejo tu rostro se agrieta

y las arrugas de tu cuello tejen raíces

 

al fondo del reflejo siempre estás tú

lavando los platos de la cena de nadie.

 

 

ARBOREM

Soy un abedul

estoy hecho de hojas olivo

estoy hecho de raíces de viento

mis ojos están enramados a ti

a mi alrededor escucho:

risas  

        palabras  

                      columpios

y a tu hacha

que sostiene mi columna vertebral

me resisto.

 

 

*

Queda de nosotros un espíritu

que desciende por la tráquea

de nuestras palabras en ruinas

entre arritmias de mar se pierde

mientras el instinto se resbala

en una espiral sin párpados

el nombre que le brame será el tuyo

y como todo lo que amé

se volverá carnada.

 

 

*

La ciudad humea espirales

entre besos de aserrín y cal

aquí no flotan colibríes

ni vírgenes satinadas

solo el tiempo quemando epitafios

entre sombras

alguien desdobla un saxofón

y afuera del insomnio

el aire encorva una canción de anís.

 

 

*

Aunque de mi cabello arranques

toda la sal que dejó el verano

aunque me cierres el paso del sol

con la sombra de tus huellas

y me niegues ahogado en gritos

una última entrada a mi hogar

no escucharé de ti otra cosa

más que una invitación a sentir el fuego

yo soy el viento debajo del roble

y renaceré entre líneas de hojarasca.